clickkey (clickkey) wrote,
clickkey
clickkey

Category:

Стихи Виславы Шымборской

Оригинал взят у vm78 в post

Немного стихов Виславы Шимборской в переводе Асара Эппеля.

ПОРОЖДЁННЫЙ

Так вот она - его мать.
Эта маленькая женщина.
Сероглазая причина.

Лодка, в которой когда-то
подплыл он к берегу.

Это из неё он выбирался
в мир,
в невечность.

Родительница мужчины,
с которым я прыгаю через огонь.

Лишь она одна на свете
ничего не получила окончательным, готовым.

Сама уловила его
в осязаемую мной кожу,
сама привязала его к остову,
от меня сокрытому.

Сама высмотрела ему
серые глаза,
поглядевшие на меня.

Вот его начало - альфа.
Зачем он мне её показал?

Порождённый.
Выходит, и он - рождён.
Рождён, как все.
Как я, которая умрёт.

Сын всего только женщины.
Пришелец из глубин тела.
Скиталец к омеге.

Обрекаемый
на своё исчезновение
отовсюду
в любую минуту.

А голова его-
голова об стену,
податливую разве что времени.

А движения его-
лишь уклонение
от всеобщего приговора.

Я понимаю-
за ним уже половина пути.

Только он этого не сказал,
нет.

-Это моя мать,-
сказал он только.


ПРИЛЁТ

Опять весной вернулись птицы слишком рано.
Радуйся, разум - инстинкт обознался.
Прошляпил, зазевался - и упали в снег,
и мрут, и гибнут так несообразно
строенью горлышек и архикоготочков,
хрящей надёжных, дельных перепонок,
сердечных русел, лабиринтам жил,
безукоризненной архитектуре рёбер,
перьям, достойным зала в музее всех ремёсел,
и клюву монашьего терпенья.

Не ламентация, а только огорченье,
что ангел из чистейшего белка,
воздушный змей о железах из песни песней,
в полёте уникальный и в руке бессчётный,
ткань к ткани прочно связанный в единство
места и времени, как классика театра,
в аплодисментах крыльев -
упал и распростёрся возле камня,
а тот по-архаически топорно
воспринимает жизнь, как неудачный опыт.



ПОГОНЯ

Знаю, что встретит меня тишина, и однако.
Не крик, не фанфары, не ура, и однако.
Не тревожный трезвон, не сама тревога.

Я не рассчитываю даже на листок засохший,
чего уж говорить о парках и хоромах,
почтенных старцах, справедливом праве,
всеведенье в хрустальном шаре, и однако.

Мне ясно, не затем я на луне,
чтоб перстеньки искать, потерянные ленты.
Они всегда с собою всё уносят.

Ничего, что могло бы свидетельствовать, что.
Мусора, рухляди, шкурок, записок, скорлупок,
обломков, бумажек, осколков, отбросов, старья.

Я, разумеется, склоняюсь только за камешком,
но не прочту на нём, куда они девались.
Они подсказок не желают оставлять.
И бесподобны в заметании следов.

Талант их - вовремя исчезнуть - мне известен,
неуловляемость за хвост и за рога,
за уголок плаща, раздутого в отлёте.
Ни волоска мне не перепадёт.

Всегда на мысль хитрее, чем я сам,
и впереди на шаг, куда ни прибегаю,
издевательски обречённый на муки первенства.

Нету их, никогда не было, и однако,
себя увещеваю раз за разом,
я не дитя, которому примстилось.

А то, что вдруг метнулось из-под ног,
чтоб ускакать, прижатое упало
и вырывается, при этом издавая,
протяжное молчанье,- это тень,
давно знакомая, чтоб полагать себя у цели.

Tags: литература, стихи
Subscribe

  • Антон Чехов и его достижения

    Чехов прожил сорок четыре года, половину из которых проболел туберкулезом, от которого в итоге и умер, но сделал столько, сколько средний человек не…

  • ЗАВТРАК НА ТУЛЬСКОЙ

    Оригинал взят у suzemka в ЗАВТРАК НА ТУЛЬСКОЙ Один был армянин. Второй играл на балалайке в филармонии. Она сидела и думала, кого…

  • Президентик - особист

    Президентик - особист, Тошнотворный, аки глист, Мерзский, словно спирохета И пугает всех ракетой. Отвратительный, как вошь, Что ни слово -…

Comments for this post were disabled by the author